viernes, 24 de julio de 2009

MANIFIESTO DEL TROPELER@


MANIFIESTO DEL TROPELER@

Es sólo a través de la audacia, enemiga de toda
regla y de toda disciplina, como el estado puede
ser derrotado.
M. Stiner

Querid@s amig@s.

No es fácil decir lo que pienso decir
no es fácil hacerlo sin arriesgarse
a ser mal interpretado...
lo que me propongo rescatar
del territorio de los escépticos,
de los moralistas, de los timoratos,
de los sacerdotes y sacerdotisas
del señalamiento y la incapacidad,
de los voceros oficiales y oficiosos
de la institucionalidad,
de los que no han tenido el valor
de comprometerse con nada distinto
a la cobardía...
de los que ni hacen ni dejan hacer,
de los renegados que se desgarran
las vestiduras y se dan golpes de pecho
por haberse arriesgado a soñar...
de los que renunciaron a la lucha por
la libertad y terminaron amando
sus cadenas...
de los dogmáticos que con profunda
religiosidad se ocultan para rezar
sus credos,
de los sectarios, la peor de todas
castas de ermitaños políticos...
de los conciliadores,
los judas de la modernidad...
de los apáticos y eclécticos
de los desorientados,
de los extraviados, de los mediocres...
de todos ellos que redujeron el término
a su mínima expresión,
me propongo rescatar
en estos quinientos años
de resistencia: EL DERECHO AL TROPEL

Desde lo más profundo
de mi convicción de militante de la vida
emana la fortaleza que me convoca
a recuperar de los intereses
de los agiotistas de la palabra
el término TROPEL como patrimonio
que es de los sueños de resistencia
de los marginados del mundo...

Escuchen todos:
apáticos,
escépticos,
sectarios,
dogmáticos,
eclécticos
y mediocres

El TROPEL es una concepción
de vida que implica movimiento
y transformación permanente...
es semilla que crece y se confronta
hasta hacerse fruto,
es la manera de eclipsar
la ignominia y madurar la libertad.

El TROPEL es una cruzada
desde la inteligencia
contra la barbarie
es una forma particular
de llegar al conocimiento y
de ejercer el poder.

El TROPEL es la poesía
que carga en el bolsillo
el grafitero para dispararla
en la noche contra la blanca
pared contra la que se fusilan
los sueños de la gente.

El TROPEL es la pintura
del arco iris plasmando
sobre el lienzo de la vida,
el carnaval de la tolerancia.

El TROPEL es la manera sencilla
de aprender la matemática
de la unidad,
la que respeta diferencias
y suma identidades.

El TROPEL es un espacio para la lúdica,
la fantasía y la imaginación,
para el ejercicio de la democracia directa
para reencontrarse con la utopía.

El TROPEL es el camino
en el que se construye el porvenir
en el que el hombre alcanza
la dimensión humana que se requiere
para vivir en esta maloca
que es la tierra.

El TROPEL es la ciencia y la tecnología
en manos de guerreros altruistas
de incansables arquitectos
del paraíso a ganar
de bienestar y felicidad.

El TROPEL es una guerra a muerte
a la mediocridad, a la pereza
a la cultura del desgano
y la negligencia.

El TROPEL es una invitación
a vivir esta única vida intensamente
en forma colectiva y trascendente
a experimentar placer
con lo que se hace
a volverse adictos del saber
de la lectura crítica
amantes de las bibliotecas y los libros
leídos desde las necesidades de la gente.

El TROPEL es la posibilidad
de construir un proyecto histórico
de vida sin esquemas, sin modelos,
nacido de las carencias de todos
y de cada cual.

El TROPEL es un manantial de posibilidades
para confrontar y contrastar las iras
y los odios, para aniquilar engaños,
para enterrar la tiranía y el autoritarismo.

El TROPEL es el escenario
en el que se defiende la cultura
y se combate la civilización
es la nave en que se viaja
hacia lo incierto,
hacia lo desconocido,
hacia lo oscuro,
hacia lo nuevo.

El TROPEL es una expedición
de la ternura para derrotar la antipatía
y la desconfianza de la gente,
es un llamado a la solidaridad
consigo mismo.

El TROPEL es un compromiso con la patria
para derrotar el miedo,
defender sus recursos,
su independencia y soberanía...
y buscar el bien general
y la felicidad...

No hay tropel sin tropeler@...

El/la tropeler@ es un militante de la vida,
que no soporta los dogmas ni las sectas,
que no renuncia a la utopía
de soñar amaneceres
preñados de abundancia,
y de alegría

El/la TROPELER@ es un guerrero nómada
un colonizador de desiertos de apatía
un unificador de voluntades distintas
que sabe que organizar es la más dura
y larga de todas las batallas,
pero la más necesaria.

El/la TROPELER@ es un estudios@
de las disciplinas del conocimiento científico,
un hombre con vocación de saber
que no esconde tras el compromiso
de la militancia su mediocridad
en la academia.

El/la TROPELER@
es un amante de la poesía
del teatro, la pintura,
la danza, la música,
la literatura,
un aguerrido defensor de la cultura...

El/la TROPELER@ es un soñador,
un artesano de fantasías,
un encantador de la palabra,
un pedagogo de la ternura
que sabe que con la imaginación e inteligencia
madura la primavera en medio
de las adversidades del invierno.

El/la TROPELER@ es un analista,
un politólogo, un estratega,
un conspirador permanente
que le madruga a los acontecimientos
para evitar la tragedia de la muerte.

El/la TROPELER@ es un defensor de la vida
y de los Derechos Humanos
un demócrata de hecho que se reconoce
en las diferencias con los demás
y las tolera.

El/la TROPELER@ es una grieta
en el muro de la ignominia
abriendo camino al porvenir
un patriota de tiempo completo
y dedicación exclusiva.

El/la TROPELER@ es un viajero
de la incertidumbre y el caos
un trastocador del orden
un anarquista de convicción y principios...
que sabe que en la oscuridad
está lo nuevo.

El/la TROPELER@ es una especie
particular de seres humanos
fácil de identificar, es:
disciplinado, riguroso,
responsable, creativo,
autónomo, tolerante,
solidario, sencillo y LIBERTARI@.

Amo al TROPLER@ que se dedica
con devoción e ingenio
a construir organización
cualquiera que sea la forma
que en ella se dé:
combos, brigadas,
grupos de danza y de teatro,
grupos musicales, colectivos de pintores,
grupos deportivos, equipos de investigación,
colonias, periódicos murales,
revistas, programas de radio,
sociedad de cuenteros,
amigos de la tertulia,
profanadores de lo sacro, cineclubes...,
poetas de la ternura y la resistencia.

Amo al TROPELER@ que renuncia
a transitar el camino fácil,
el que no conduce a ninguna parte,
para incursionar en lo desconocido
en la oscuridad
en donde brilla lo nuevo con luz propia.

Rindo homenaje de respeto y admiración
a tod@s l@s TROPELER@S DE AMÉRICA
que a lo largo de éstos quinientos años
de resistencia a la ignominia
abrazaron con convicción las banderas
de la libertad y entregaron su vida
buscando hacer posible la utopía.
A los que hoy persisten en la lucha
y desde distintos lugares y situaciones
refrendan su compromiso
de hacer de AMÉRICA
un paraíso de la libertad, la paz,
y la felicidad.



Carlos Medina Gallego*
Encuentro Nacional de Estudiantes 500 años
Santafé de Bogotá, 5 de junio de 1992.

* CARLOS MEDINA GALLEGO es Licenciado en Ciencias Sociales de La Universidad Nacional de Colombia, Magíster en Historia y candidato a Doctor de la misma Universidad
Se ha desempeñado como profesor de la Universidades, Pedagógica y Tecnológica de Colombia, La Escuela Superior de Administración Publica y la Universidad Nacional de Colombia como Docente Asociado Adscrito al FACULTAD DE DERECHO Y CIENCIAS POLÍTICAS en la CARRERA DE
CIENCIA POLÍTICA

sábado, 18 de julio de 2009

El herido, de Miguel Hernández


EL HERIDO
Para el muro de un hospital de sangre
I

Por los campos luchados se extienden los heridos.
Y de aquella extensión de cuerpos luchadores
salta un trigal de chorros calientes, extendidos
en roncos surtidores.

La sangre llueve siempre boca arriba, hacia el cielo.
Y las heridas suenan igual que caracolas,
cuando hay en las heridas celeridad de vuelo,
esencia de las olas.

La sangre huele a mar, sabe a mar y a bodega.
La bodega del mar, del vino bravo, estalla
allí donde el herido palpitante se anega,
y florece y se halla.
Herido estoy, mírame: necesito más vidas.
La que contengo es poca para el gran cometido
de sangre que quisiera perder por las heridas.
Decid quién no fue herido.

Mi vida es una herida de juventud dichosa.
¡Ay de quien no esté herido, de quien jamás se siente
herido de por vida, ni en la vida reposa
herido alegremento!

Si hasta a los hospitales se va con alegría,
se convierten en huertos de heridas entreabiertas.
de adelfos florecidos ante la cirujía
de ensangrentadas puertas.

II

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Por la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan,
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.



lunes, 6 de julio de 2009

Trabajadores de ZINCSA en lucha

Montaje elaborado con fotografias de las movilizaciones de los trabajadores de ZINCSA, realizadas en estos últimos cinco años de lucha por sus puestos de trabajo y su dignidad. Y la segunda parte del montaje son fotografías de un acto coordinado realizado por la juventud comunista en solidaridad con la lucha de los trabajadores de ZINCSA.

viernes, 3 de julio de 2009

GABRIEL CELAYA Y PACO IBAÑEZ



LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

CANTADO POR PACO IBAÑEZ


PABLO NERUDA


Explico algunas cosas

Pablo Neruda
De España en el corazón

Preguntaréis: ¿Y dónde están las lilas?
¿Y la metafísica cubierta de amapolas?
¿Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.
Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.

Raúl, ¿te acuerdas?
¿Te acuerdas, Rafael?
Federico, ¿te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
¡Hermano, hermano!

Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

¡Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiarían!

¡Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis: ¿por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!



jueves, 2 de julio de 2009

MARTIN HACHE


Sinopsis: Tras un desafortunado incidente en el que casi pierde la vida, Hache abandona su Buenos Aires natal para residir temporalmente con su padre, Martín, un director de cine argentino afincado en Madrid. Con la ayuda de Alicia, amante de Martín, y de Dante, un actor ambiguo pero amigo incondicional de ambos, padre e hijo conocerán sus diferentes puntos de vista, el amor, las drogas y el sexo, pero sobre todo, aprenderán a conocerse, respetarse y aceptarse como son.